Det er noe vi leter etter

På rødt i Jens Bjelkes gate blir jeg tilsnakket av en fortvilet representant for Hare Krishna-bevegelsen. Med flagrende, sommerhvit kjortel og plastblomster rundt halsen sier han:
– Jeg spør rett ut: Har du funnet det?
Og jeg kikker i bakken, for jeg lurer på om han har mistet noe, jeg står der med bøyd hode og leter, hva er det vi leter etter, er det et kronestykke eller er det et fyrtøy eller et støpsel eller et fenderbeslag, og han sier:
– Du trenger ikke bøye deg i skam. Det er slett ikke alle som har funnet det. Det er så mange som leter, tiden er forvirret, sier han.
Og jeg vet fortsatt ikke hva vi leter etter, men retter blikket opp igjen, og kommer ikke på noe annet å si enn:
– Ja, det er harde tider.
– Hare, hare, svarer han.
– Ja. Beinharde, sier jeg.
Og han kommer nærmere, han er en close-talker, jeg kjenner den søte duften av brente valmuer fra Birkelunden, en duft som henger igjen i det lyse stoffet han har svøpt seg i, det er en velkjent duft på Grünerløkka, den, sammen med lukten av nittitre kaffesorter som er håndplukket av fattigfolk og hjemmebrent av de kredittverdige, de som sier at det er kaffe vi skal leve av etter den siste oljen, det og barbersaker og sykler uten gir. Han ser på meg med pumpende pupiller:
– Mann, du har skjønt det. Det har gått for langt.
– Har’e?
– Hare, hare.
Samtalen går i stå, den skal ikke flere steder, jeg må gå, jeg bare finner på noe og nikker mot en rød buss jeg ikke skal ta:
– Nei, jo, altså, så… Du får har’e.
– Hare, hare, svarer han, og vi skilles.
Det er noe vi leter etter. Hver på vår kant. Vi vet ikke hva vi leter etter, men det trenger ikke være store greiene vi leter etter, det kan være noe så enkelt som en vingmutter eller en penn eller hva vet jeg.

Ubuden gjest, eller kanskje ikke

Hun så med én gang at noen hadde vært inne i stua hennes. Det brant i ovnen, og det lå et svakt spor av sigarettrøyk i lufta. Hvor hadde han vært? På kjøkkenet stod det en kaffekopp på benken, den var halvtømt og fortsatt lunken. Hva hadde han tenkt på mens han stod der ved kjøkkenbenken og drakk kaffe? Maken til frekkhet. Låse seg inn på den måten. Drikke kaffe. Late som ingenting. Og kanskje han elsket henne fortsatt? Ta seg til rette slik. For en grenseløs frekkhet, tenkte hun, og kjente duftsporene fra ham helt inn på soverommet.

Hun kikket ut stuevinduet. Snøværet suste rundt hushjørnet og la et grålig slør over byen. Og hun visste at dette kom han til å gjøre igjen. Hun fulgte duftsporet og bestemte seg.