Luftkorridorer

Begrepet luftkorridorer brukes av fugler og flygere. En luftkorridor er et lag i atmosfæren som har ulik tetthet, oppdrift, avdrift og fart. Kan dette begrepet også brukes emosjonelt og fysisk mellom oss mennesker? I grenselandet mellom lengsel, lyst, utladning og avspenning? Jeg mener bestemt ja.

Hun rir med føttene i saltvann, kvesser tennene med åpen munn mot nattetåken. Den evige lengsel går i bane. Kaskader av varm karbon. Og karbonkramper. Lukten av mild såpe ligger i luftkorridoren etter henne når hun går. Det er rykninger og etterdønninger etter en drøm som kortslutter i overføringslinjene. Dette er linjer som har bredbåndshastighet for de som trenger mer, for dem som har høyere strømstyrke og sterkere eksplosjon i selve detonasjonsøyeblikket, da er alt brennbart. Det hjelper ikke at det er fuktig. Da brenner det bare enda mer.

De første sekundene er en pyroklastisk strøm som eksploderer langs hårfestet og brer seg som strittende gåsehud. Hår som reiser seg i løpet av mikrosekunder og blir stående gjennom hele detonasjonen. Når du ser rett inn i det brønnsvarte i øynene, da kjenner du verdensrommets dybde som er uendelig, i minst fire dimensjoner. Uten punktum. Og det er ingen andre måter å si det på. Du går inn i en våt blindsone. Tiden det tar er den femte, eller kanskje den sjette, dimensjonen. Og på et gitt tidspunkt stopper tiden, og det er selvsagt helt umulig å tidfeste når dette stoppunktet inntreffer, nettopp fordi det på dette stadiet ikke eksisterer tid eller tidsreferanse.

Det er det samme som skjer inne i et lyn, når lynet eksploderer, Lynkanalen blir i løpet av et nanosekund tømt for luft, før lufta et sekund seinere strømmer tilbake til lynkanalen med et smell. Det er dette som er lyden av torden. Når tiden plutselig strømmer tilbake, og begynner å gå igjen, har det allerede begynt. Knekkpunktet har passert, og det er for seint å snu. Nå er det helt ustoppelig. Og når det ikke er til å stanse, da åpner munnen seg, og musklene fyrer som tennstempler, og du vet at du ikke k…

Finnes også innlest som episode i podkast.

Klokkespill

Leppene: Skarpe, sammenknepne, likevel åpne og fyldige. Klokken er kvart på åtte, rådhusklokkespillet slår kvartslaget. Det er i ferd med å gå for meg, men du holder meg tilbake, hysjer på meg, sitter fortsatt ytterst på sengekanten, sidelengs.
– Du skrev en historie en gang.
– Hvilken? spør jeg og stryker langs kanten av det venstre brystet ditt med to våte fingre.
– Den om dragene. Tatoveringene.
– Åja, den. Den ble aldri ferdig.
– Den føltes ferdig ut.
– Kanskje. Den ligger her et sted, innimellom noen andre papirer, jeg vet ikke om jeg fikk til slutten.
Det ligger en kjole på gulvet, den har sittet løst på deg siden du våknet, sort, stram oppe, vid rundt hoftene, stanset over knærne.
– Vi kan late som om den er ferdig, sier du og reiser deg, blir stående foran sengen, tar på deg selv, jeg forteller sisteutkastet om igjen, leser bak tankerekkene, resiterer beordringsscenen, antakelig var det den som trigget deg, du blir ivrigere:
– Si det om igjen.
– Du mener der han ber henne kneppe opp buksa.
– Ja, den biten. Den.
– Han er hard. Sitter bak det skrivebordet.
– Ja. Si hva han ber henne gjøre.
– Han ber henne trekke buksa helt ned.
– Hva ser han?
– Han ser magen hennes, kjønnet. Det er vått.
– Hvor vått?
– Omtrent slik du er nå.
– Faen. Jeg kommer.
– Jeg ser det.
– Gh.Gha.
– Hva sier du?
– Kan. Ikke. Sna-hakke.
– Du trenger ikke.
– Jo.

Muligheter ved frokostbord

– Man leser her i avisen, sier hun og åpner opp for innsyn i nakken, – at mange her til lands føler denne såkalte tidsklemma som ødeleggende for intimiteten.
– Det var da unødig kronglete og forretningsmessig sagt, la meg gjette hvilken avis som formulerer seg slik, er det Dagens Næringsliv? svarer han, strekker seg etter et knekkebrød og benytter seg av innsynsretten.
– Ganske riktig, sier hun, legger avisen fra seg og finner beinet hans under bordet, det høyre beinet som han alltid strekker fram når hun har blafret med sine intensjoner.
– Det ser ut til at det blir trafikkaos i dag. Det er frost, svarer han og slikker på teskjeen med nypemarmelade.
– Du eller jeg?
– Min tur, sier han og griper telefonen. Hun har allerede reist seg, samlet håret i nakken og lukter morgensvette, den typen morgensvette som hun vet at han blir aldeles gal av. En sentralbordstemme svarer i telefonen. Han legger stemmen i et kontrollert leie.
– God morgen. Jeg skal bare si ifra at jeg sitter fast i trafikken. Nei. Ja. Nei. Ja. Kommer om en time. Akkurat der, ja. Oi. Hva? Jeg sa at jeg kommer om en time. Sånn cirka. Det er visst omkjøring i dag, kjennes det ut som. Ser det ut som, mener jeg.